paris, 1920. Les rues du quartier Montmartre étaient encore marques des échos d’une guerre moderne, mais les ateliers des rôle vibraient d’une intentionnalité renseignement. Dans un grenier transformé en usine, un espèce humaine peignait perpétuellement, ses main guidées par une portée qu’il ne comprenait pas. Lucien était un peintre bohème, établi pour ses œuvres autres, effectuées dans un division deuxième. Il ne savait pas de manière constructive d’où venaient ses portraits. Il s’asseyait destinées à sa toile, plongeait dans une phobie, et laissait ses mains gravé d’elles-mêmes. Ce n’était qu’après, une fois revenu à lui, qu’il découvrait ce qu’il avait peint. Depuis quelque siècles, il avait remarqué une étrange coïncidence : tout photographie qu’il achevait finissait par avoir lieu. Un sondant croisé à l'extérieur retrouvait nos minois dans l’un de ses emblèmes, muni d’un baptême qui ne s’était pas encore d'article. Parfois, c’était un coulant détail de la vie quotidienne. Parfois, c’était une catastrophe annoncée. Lucien ne parlait à personne de cette envie. Il savait que les gens s’intéressaient à la voyance par mail sérieuse disaient que certains étaient des récepteurs d’images surnaturels, des témoins de la destinee premier plan même qu’il ne prenne forme. Mais il n’avait jamais cherché à comprendre de quelle façon son art pouvait sembler en lien avec un phénomène en plus étrange. Un soir, en rentrant chez lui, il trouva un homme en costume mélancolique qui l’attendait appelées à son manufacture. Il ne l’avait jamais perçu avant tout, mais son regard ne laissait pas vie au suspicion : il savait pour ses tableaux. L’inconnu tendit un emballage bien plein par-dessous son jambe. C’était une toile vierge. Il exigea qu’il peigne une ultime fresque, la plus majeure de toutes. Une œuvre qui révélerait non pas l'avenir d’un homme, mais celui de la planète. Lucien sentit un frisson parcourir son échine. La voyance sérieuse par message affirmait que le destin ne pouvait être fortement indiqué sans suite. Mais si son pinceau détenait indéniablement le talent de révéler ce qui allait advenir, alors cette terminale fresque risquait de changer la suite de l’histoire. Il n’avait plus la sélection. Il s’assit devant sa toile, prit une importante prophétie, et laissa son être museler dans l’inconnu.

Lucien resta régulier, son regard happé par les formes mouvants de la fresque. Son connaissance luttait entre la trac et l'attraction. L’image qu’il avait peinte ne relevait plus de l’art, ni même de la simple éducation. Elle était une lapalissade capturée dans l'épreuve, une cartomancie personnifiée. Les leçons de la voyance par mail sérieuse lui revenaient en avertissement. Certains diseurs de bonne aventure affirmaient que l'horizon pouvait être symbole par des traces, mais rarement de façon aussi impitoyable. Cette toile contenait un contact qu’il n’était par contre pas censé contenir. La lumière de la carafe projeta une ombrage tremblante sur le description. Il eut l’impression que les silhouettes peintes prenaient une consistance plus honnête par-dessous cette illumination vacillante. Était-ce son fantôme ou cette peinture était-elle vraiment un portail rythmique quelque chose qui le dépassait ? Il s’approcha légèrement. Un détail lui avait échappé jusque-là. Au coeur du bordel qu’il avait représenté, une silhouette se distinguait des disparates. Elle se tenait gauche, minois à l’observateur, les faciès à devoir esquissés. Son regard se figea. Cette ombrage, il la connaissait. L’encre black qui dessinait ses contours était imprécise, mais il n’avait nul suspicion. C’était lui-même qu’il avait peint au milieu de cette réprésentation apocalyptique. Un frisson glacial remonta le long de son échine. Les collectionneurs de la voyance sérieuse par écrit parlaient parfois de prédictions autoréalisatrices, des prédictions qui s’ancrent dans la vie dès qu’elles sont dévoilées. S’il avait peint nos propres planche dans cette scène, cela signifiait-il qu’il en faisait voyance olivier déjà rayonnage ? Son fantôme s’accéléra. Le poids de l'avenir pesait sur lui, plus lourd que jamais. Il comprenait maintenant intention quelque étape ou quelqu'un en costume souhaitait cette fresque. Ce n’était pas une dégagé œuvre d’art. C’était une clef. Un décisions s’imposait. S’il livrait cette toile, il livrait le futur aux doigt d’inconnus habilités à l’interpréter pour leurs propres feux. S’il la détruisait, il brisait cependant une prophétie qui n’était toujours pas écrite. Mais que se passerait-il s’il laissait cette œuvre exister, sans en révéler le significations ? L’air devint plus lourd qui entourent lui. L’encre n’avait pas encore fini de sécher. L’avenir n’était cependant pas encore totalement figé.